Poda de ideas

Durante una semana he sometido a mi perra a un tratamiento intensivo de inmersión al aire libre en calidad de acompañante en los trabajos agrícolas de la poda de olivares, a ver si de esa forma mitigo la preocupante adaptación de su naturaleza a la vida urbana y a sus vicios sedentarios.

Ni por esas. Con su fino olfato de adaptación al medio, se tumbaba debajo de la sombra bucólica del olivo, se ovillaba entre las ramas cortadas para estar más fresca o escarbaba en la tierra blanda hasta encajar su lomo en un agujero que le proporcionara la humedad suficiente para soportar el calor. Me veía alejarme y a la distancia de tres olivos, con disciplina prusiana, me seguía de nuevo para empezar su ritual sibarita de acomodo. Jodía perra, no hago carrera de ella.

Como ha estado así una semana, sin arrimar el hocico al teclado del ordenador, creía –ingenuo de mí- que no debía sentirse inspirada y que como mucho me entraría por la intervención del Banco España de la CCM seguida como tema de candente actualidad por las teles en la tarde del domingo, mientras otras seguían haciendo alardes de la fiesta del trapío y la bravura como si su reino no fuera de este mundo.

Pero a Ayla le pierde su obsesión por la originalidad y siempre que puede esquiva competir con tertulianos, periodistas de renombre y opinadores mediáticos sobre temas de actualidad porque en el fondo se sabe en batalla desigual, ya que ella, al fin de al cabo, solo es una perra.

¿Bueno y de qué quieres que escriba? le pregunto cuando ya le veo las intenciones en su paso sigiloso.
-De la poda- me dice mientras tuerce su cabeza de forma altiva.
¿De la poda del olivo?
- No mentecato, de la necesaria poda de ideas para que los humanos y su sociedad encuentren el equilibrio que les haga florecer.

Doy síntomas de confusión que ella ignora y se suelta –que lo estaba deseando- en paseos socráticos de ida y vuelta por la habitación del ordenador.

El pensamiento de las personas –me dice- necesita de una periódica poda y proporcional en su intensidad a la longevidad de sus cerebros
Continúa –le animo- porque la senda abierta me parece interesante y no tengo ni idea cómo puede acabar.

Pues al igual que los árboles dan más fruto en las ramas jóvenes, los humanos deberíais practicar por higiene mental una poda mental como único método de regalar a vuestros semejantes pensamientos originales y de manteneros sabios.

Todos esos y esas que se mantienen en principios inamovibles, que son refractarios a las nuevas ideas y sensibilidades sociales, padecen de un exceso de leña que es necesario podar si quieren seguir siendo valiosos para los demás creciendo con la experiencia como individuos y no menguando con los años como suele ser habitual, bajo un sonsonete gruñón.

Hay -dice mi perra muy didáctica- exceso de leña, de madera vieja en el machismo, en la rebaja de impuestos de la derecha económica y social, en las manifestaciones contra el aborto, en el racismo, en el derecho de veto de Naciones Unidas, en la negativa a investigar con células madre, en los nacionalismos étnicos y culturales, en las listas cerradas y blindadas de los partidos…

Para, para, le digo que te estás híper ventilando perra pero ella hace caso omiso porque está embalada.

Insisto –continúa mientras se tumba como si buscara de nuevo las ramas de olivo- es imprescindible de vez en cuando podar ideas y principios ya retorcidos y secos por el paso de los años para dejar espacio a brotes y ramas nuevas que nos permitan seguir sorprendiéndonos de lo que ocurre a nuestro alrededor, contribuyendo a una sociedad mejor, sirviendo a las nuevas generaciones de oráculo de futuro.

Lo contrario, cuando nos poblamos de un gran volumen de esa madera, que no deja pasar ni el sol ni el aire, sólo oímos lo que queremos escuchar, sólo vemos lo que queremos ver, solo leemos lo que ya sabemos, y al final, mientras nos vencemos por el paso de los años nos despiden nuestros prójimos y prójimas con el adiós más triste.

¿Y que es lo que te ha contado?
- Pues que va a contar, lo de siempre-

Esta perra me preocupa sinceramente, voy a tener que llevarla al veterinario para que le mire cuánta madera tiene en su cabeza y yo luego al de cabecera para que me mande un TAC.

PD. A petición de Cortes, una señora con un dechado de virtudes, entre las que se encuentra además de ser de Alcaraz y seguir este blog, su preocupación por el uso correcto del castellano, este artículo ha sido corregido, una vez convencida Ayla (y mira que es una perra muy mirada con los derechos de autor) que el uso del vocablo escarda no era correcto.

Aquí queda expreso el agradecimiento a la dama y la corrección pertinente

La hermandad del Santo Condón

Sevilla, la eterna novia del Guadialquivir, paseará el blanco a hombros de cofrades, hermanos y costaleros durante esta Semana Santa, "para defender el derecho a la vida y rechazar las modificaciones que prevé el Gobierno en la Ley del aborto”.

El blanco inmaculado, el de las fachadas encaladas, el de las once mil vírgenes, inundará Andalucía con su capital a la cabeza porque la Brunete Episcopal ha decidido reeditar la historia e iniciar una nueva Reconquista, esta vez desde el Sur hacia el Norte del suelo patrio.


Ayla, que tiene un sentido pragmático de la vida, defiende que aunque no sea católica, porque a ella no la llevan a la bendición de San Antón para que le den un hisopazo ni con collar de castigo, es temerosa de Dios y que en asunto tan delicado como el que nos ocupa, me retrate yo, porque no está dispuesta a asumir que además de su condición de negro literario y perra, también pueda ser reo de excomunión.

Perra cagona- le digo- pero me ignora y como si quisiera salvar su dignidad de librepensadora, aparece al rato para responderme que ella reivindica la reducción de jornada, el Plan Concilia y que se suma a la reivindicación de la última asamblea de FAPE en Sevilla, para que los festivos tengan la consideración de jornada especial en el Real Decreto 1561/95 y que por lo tanto, hasta que los plumillas no se la metamos al Gobierno, después de tanto años de oprobio, ella los domingo no trabaja.

- Jodía perra-

A solas con este marrón digo yo, a estos santos cofrades que hasta impiden la participación de las mujeres debajo de las faldas de los Pasos para evitar tocamientos o rozamientos indecorosos -en que estarán pensando estos santos varones mientras se desriñonan en los vía crucis- quién les ha dicho que la reforma es de cumplimiento obligatorio como la declaración de Hacienda.

No será un servidor quien cuestione las conciencias de creyentes de toda condición, a pesar de que crea que si Dios existe, es un incompetente y ni el Espíritu Santo le ilumina a la hora de elegir a sus portavoces. Pero no deja de ser una paradoja que los agraciados con el don de la fe no se conformen con haber sido distinguidos por la divinidad y nos quieran obligar a compartirla, aunque el resto no haya cursado ni siquiera la solicitud.

Procesionar un lazo blanco en la Semana Santa, me parece tan legítimo como exhibir manos blancas o una escarapela azul, lila, roja o tricolor como la de la Revolución Francesa, pero al menos ya que defienden este evento por su adscripción a la doctrina de la Iglesia Católica – no creo que llegue la cosa a los cantos de saetas sobre los derechos del no nasciturus ni a la bendición de las Hermandades del bebe-lince- deberían desfilar con todo el corpus doctrinario.

Y como el condón, es el primer atentado contra la vida, porque impiden el gozoso encuentro entre espermatozoides y ovulo, yo les propongo que también lo procesionen entre Estación y Estación, aunque pueda poner en peligro el espíritu de recogimiento de esta manifestación popular – que a veces somos como niños que en cuanto nos mientan los misterios de la raza humana de cintura para abajo nos reímos como lelos-

Así esta Semana Santa urbi et orbi en los pagos de la Conferencia Episcopal pienso asistir aunque mi perra no me acompañe, a todas las procesiones para con todo respeto ver lazos blancos, mapas de una tierra plana, posters de linces ibéricos, imágenes de los salvados por la hoguera de brujería, reparaciones a la Cruzada de la espada y a la de la memoria histórica también y pancartas de “Mujeres no, ni debajo de los Pasos ni encima de los altares”.

Ya se sabe innovar o morir, también en Semana Santa. Dios mío que cruz.

Polvódromo juvenil en Albacete

Ayla no acaba de tener opinión firme sobre la petición formulada a la alcaldesa de Albacete por los jóvenes para que cree un espacio público agradable para las relaciones sexuales.

No hace nada más que dar vueltas a ver si logra morderse la cola mientras le viene la inspiración para emitir dictamen y aunque yo le advierto que deje de dar vueltas como una perra loca, ella me dice ufana que es su forma de practicar el “brainstorming”

A cada giro me ladra una reflexión que me exige que apunte para depurar su reflexión final sobre dicha iniciativa y yo, a pesar de ser su amo, la obedezco porque la muy ladina ya hace tiempo que me ganó la voluntad de tal forma que a veces llego a pensar que quien realmente me saca una hora de paseo es la perra a mí y que lo hace por mi bien.

Sería una oportunidad única que esta iniciativa se incorporara al Tercer Centenario –me argumenta- y podría unirse sin demérito alguno al conjunto de espacios singulares que se quieren crear para celebrar con dignidad esta efeméride.

Si en Río de Janeiro – se detiene para que no pierda el hilo porque según para qué cosas es muy mirada- existe un Sambódromo, en Madríd el Hipódromo de la Zarzuela y un Rockódromo en la Casa de Campo y en Anoeta, un Velódromo, en Albacete nuestros chicos y chicas podrían disfrutar de un polvódromo.

¡Qué soberbio broche final –exclama- para las noches feriadas de mojitos. Todos retozando en libertad e igualdad y al fondo los cuerpos evanescentes de los jóvenes y jóvenas iluminados en la madrugada por el fulgor del toro de fuego de Barrax.
Esto sí es Promoción Internacional de nuestra Feria –me ilustra- y no la cursilada del Guines dándonos las manos como memos rodeando la ciudad.

Está emocionada con el descubrimiento de las posibilidades de un polvódromo que eclipsaría desde el Nueva York de La Mancha todos los Barrios Rojos y Chinos de los cinco continentes y ya está a punto de pedirme que made un e-mail a la Fundación Tercer Centenario, cuando repara en otro de sus molinetes convulsivos algún daño colateral con esta original iniciativa.

Va a ser que no –me dice seria y un poco contrita porque se había entusiasmado- El provecho de la ciudad debe sacrificarse por el bien de nuestros mozos y mozas. España –y yergue marcial el cuello- se quedará sin un referente mundial en el diseño arquitectónico de vanguardia de espacios públicos postmodernos porque Albacete se toma muy en serio lo de ser ciudad educadora.

¿Que educación –reflexiona- estaríamos dando a esta generación, qué ejemplo?

La responsabilidad de esta perra no deja nunca de sorprenderme y le alabo su miramiento para con el necesario decoró público y recato en contra de costumbres licenciosas y promiscuas.

Ayla me contesta que cada día estoy más simple. Me amenaza con sacarme más a la calle a ver si me oxigeno y me manda a la misma dirección y con el mismo estilo que remitió el genial Fernando Fernán Gómez a un admirador en un mal día.

¡ Qué modales los de esta perra y como se nota que ha estado huérfana de una institución capaz y de un adiestrador de los de silbato y palo!

Le afeo su conducta y balanceo frente a sus morros su cuenco de comida –que eso es terreno sagrao- y se aviene a explicarse comedida y pedagógica.

¿Pero alma de cántaro -me explica- si también le arreglamos a la muchachada a golpe de institución aunque sea tirando del Fondo Estatal de Inversiones, lo de la jodienda, que imaginación para el futuro les va a quedar? Si ya no se van de casa de sus padres ni casados ni arrejuntados, si piden la comida por teléfono, si quedan en el Tuenti con una pérdida en el móvil, si las kedadas son más virtuales que reales, si no leen libros porque ya han visto la peli y encima ahora les construimos un espacio público para encontrar cacho, éstos cuando vayan a la otra vida van a pedir que les deporten del cielo que el paraíso es de donde habían venido.

¿Les vamos a privar de la experiencia de saber lo difícil que es hacer el amor en un Simca mil? el grito de guerra de vuestra generación, y la jodía me guiña un ojo ¿Cómo que quieren espacios públicos agradables? pero si el morbo y la fantasía está en el aquí te pillo aquí te mato. ¿Hasta pa eso van a ir de relajaos? No hombre no, un poco de por favor que no hay premio sin esfuerzo ni placer sin sufrimiento. Hay que llevar tienda de campaña de ocho kilos a la chepa y trepar hasta encontrar el rinconcito. Hay que irse al cine y educarse en la contención y la templanza de los sentidos. Hay que buscarse los sitios oscuros de Albacete y si no informarse en la sección de La Verdad que de vez en cuando los publica. Hay que aprovecharse de las salidas de los progenitores aunque luego haya que limpiar el escenario del crimen, hay que, en definitiva, echarle imaginación.

Sólo por el beneficio de la educación da la Ayla su pata a torcer porque cree que si no lo construimos nosotros, alguna otra ciudad progresista nos copiará la iniciativa y entonces suspiraremos por la oportunidad perdida, amén de una ocasión desperdiciada para criticar al PP porque seguro que hubiera votado en contra.

Un espacio público de estas características puede ser un interesante y nuevo yacimiento de empleo de grandes posibilidades además de la oportunidad de compensar la merma de ingresos municipales por licencias urbanísticas porque que sea público no significa que no se puedan vencer entradas, aunque eso sí a precios populares.

De todas formas –concluye- sólo por no ver con la que está cayendo la campaña en contra que haría el Obispado y evitarnos el soponcio, podemos dar por bueno el olvido de esta iniciativa y la fama y fortuna que a Albacete depararía.

No puedo con esta perra descreída.

¡ Ay Don Marcial!

Mi perra no caza una mierda. No lo ha hecho nunca, ni probablemente lo hará porque ha tenido la suerte de caer en el Primer Mundo y aquí todos los seres humanos y humanas por la ausencia de necesidad, tienen adormecidos sus instintos básicos. A lo sumo –ya lo he dicho otras veces que es una snob- en el caso hipotético de dar alcance a algún conejo o liebre le preguntaría sobre las condiciones de su ecosistema y si es sostenible y se quedaría tan ancha.

No obstante, como todo lo que le huela a lances cinegéticos, que tan de moda se han puesto, le suscita gran interés, ha arrugado un tanto el morro con las declaraciones del diputado regional y presidente del PP de Albacete, Marcial Marín, en las que aseguraba que “su partido no consentirá que Castilla-La Mancha sea conocida como una región que «caza inmigrantes”.

Ayla –que es muy creativa y tolera poco la imitación por su cercanía con los monos- está de vuelta de los mensajes repicados y al igual que le gruñó el otro día a don Marcos Molina por una tontá repetida, hoy le pintan bastos a Don Marcial, por ejercer de vocero del portavoz del PP de Inmigración en el Congreso, a la sazón llamado Rafael Hernando.

A esta perra le da en el hocico que la estructura profunda de la denuncia de Don Marcial requiere un análisis más minucioso que el de un simple titular de prensa y como es una melindres, me propone observaciones a mi juicio del todo exageradas.

Don Marcial con su denuncia de la caza de inmigrantes, sobrepasa la crítica política al Gobierno de turno –presume enfática- porque por extensión ofende a los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado, relegándolos al papel de ojeadores en la finca universal de Los Santos Inocentes, en lugar de los funcionarios que son al servicio de la seguridad ciudadana en nuestro territorio nacional. – Ahí es ná- Pero es que además donde hay cazador hay presa, y aquí –se relame de gusto la tía- le traciona el subsconsciente equiparando a los inmigrantes con las piezas a batir.

Yo, que creo que no hay que ser tan gazmoño con lo del lenguaje políticamente correcto, no tengo más remedio que asentir a sus consideraciones porque intentando censurar lo que no dejan de ser criterios objetivos de eficacia policial, ofende desde proa a popa y mala suerte para quien se halle en el palo mayor.

Con lo elegante y ajustado a la oratoria parlamentaria que resulta preguntar si es cierto que se han establecido en las Comisarías y con qué criterio cupos de detenciones para inmigrantes en situación ilegal ¿a que viene mentar los lances cinegéticos que ya en la ofensa se le ve el plumero al supuesto ofendido?

La Ayla por no querer pasarse tres pueblos, argumenta que a lo mojó la razón última de esta suerte, es que los del PP están muy subidos con los resultados de la última montería y ahora todo son, cada uno desde los puestos caídos en suerte, cartuchazos y perdigonás.

Se olvidan estos nuevos defensores –hoy conversos rededentores de los inmigrantes- que hasta hace tres días eran ellos los que clamaban al cielo en este coto del efecto llamada, de las regularizaciones masivas y de los demagógicos papeles para todos, por no mencionar alguna anécdota vergonzante como la sedación de inmigrantes en su vuelo de expulsión a Mali.

Dice Don Marcial que su Partido no piensa tolerar esta caza de inmigrantes en Castilla-La Mancha y mi perra -que sigue vigilante el devenir de este artículo- me apunta que le sugiera una primera pista para esta labor: “Don Marcial cambie de lenguaje aunque le dicten guión”.

Nuevas crisis y mismas recetas

Como todo el mundo habla ya de la crisis, mi perra Ayla también quiere contribuir al debate global aunque tiene un punto de vista mu perro.
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Ya les advierto que la susodicha no tiene pedigrí, ni ha cursado estudios de adiestramiento, ni fue un bien adquirido mediante compraventa, aunque eso sí tiene todos los papeles regla y hasta pasaporte comunitario, lo cual la excluye de los objetivos policiales y cuotas de expulsión de inmigrantes, por lo que su formación es autodidacta y por tanto su opinión carece del necesario rigor académico.

Ayla, cuyo nombre podría dar que pensar equívocamente que es un homenaje a la niña cro-magnon de la saga de Jean M. Auel, en realidad procede de la expresión sincopada de “Ay la madre que te parió”, por la cantidad de trastadas, burrerías y ocurrencias del bicho. Digo esto porque con orígenes tan humildes y nombradía tan poco agraciada nadie espere reflexiones neoliberales porque quieran que no la cuna marca aunque seas perra.

Ayla esta mañana se ha airado un tanto con las propuestas para salir de la crisis de la Fundación de las Cajas de Ahorros (FUNCAS) porque sospecha en su simpleza que quienes encienden los fuegos no pueden ser los bomberos más idóneos para sofocarlos.

Yo intento hacerle ver su error porque no se puede comparar el punto de vista de una perra con el de los grandes ejecutivos de la banca y las Cajas de apellidos compuestos y formados en las más prestigiosas Escuelas de Negocio, pero ella es inasequible al desaliento y propone la muy atrevida fórmulas alternativas a las subidas de impuestos a las familias, al consumo, a las rentas del trabajo y a las reducciones a las cotizaciones de empresarios y sus beneficios, abaratamiento del despido y reformas estructurales del mercado de trabajo que perjudican siempre a los mismos.

Como todavía es joven y por tanto ingenua desafía a que les expliquen – y yo renuncio- por qué los beneficios en épocas de crecimiento se privatizan y sus precursores tienen nombres y apellidos con páginas enteras de color salmón y cuando la coyuntura o el paradigma como dirían los sabios semiólogos cambia, aquí se socializan las pérdidas a costa del pueblo llano y este es el responsable por su falta de cultura económica y ser unos manirrotos.

Mi perra que se me está volviendo estalinista y voy a tener que estar más atento a las compañías que frecuenta, me pregunta si los bancos y cajas cuando conseguían beneficios históricos fomentaban el ahorro y elevaban los intereses a los zascandiles de sus depositarios o por el contrario ejercían de trileros con sus clientes jugando con activos tóxicos . Se para porque es que se mea con el palabro el bicho.

Le intento explicar que esto un ciclo económico y que como dicen Bancos y Cajas es necesario reducir el déficit público, pero ella me salta alborotado que es la hora del asalto del Estado por pérdida por KO de un mercado que se ha quedado sonao, con pérdida de visión, sin fondo para respirar y flojo de remos.

Y a continuación me pasa sus recetas alternativas para que se las traslade –yo no me hago responsable- al director general de la Fundación de las Cajas de Ahorros (Funcas), Victorio Valle, para democratizar la crisis que socializada ya está:

- Transformar los contratos blindados de los altos ejecutivos en despidos de 20 días por año trabajado.
- Supresión de dietas y gastos de desplazamientos a los señores consejeros de Bancas y Cajas y que se reúnan por videoconferencia, poniéndose la botellita de agua cada uno en su casa y comiendo con su pariente o parienta alimentos cardiosaludables.
- Desgravación fiscal por todas las facturas con IVA, que seguro se compensa el montante de la desgravación a todos los comunes de los mortales con el aumento de la recaudación por el afloramiento del dinero negro.
- Búsqueda y captura de los titulares de billetes de 500 euros que la mayoría de los contribuyentes solo hemos visto en fotocopia para dar fe de que existen y expliquen lugar y origen de procedencia.
- Aplicación inmediata de ERES – sin anestesia ni ná- a gestores, ejecutivos, gurús y raela financiera relacionados con los activos tóxicos, hipotecas subprimes, construcciones de destrucción masiva y titulares de cuentas en paraísos fiscales.
- Ejecutoria de responsabilidad patrimonial personal y carcelaria para consejeros, delegados, directores generales, directivos, cuando la pifien con los recursos que no les son propios
- Aumento de impuestos a los productos y servicios de lujo y por último cada uno de los imputados en este cisco escribir mil veces con tiza en las pizarras de las escuela para ejemplo de las nuevas generaciones: “La soberbia no es grandeza sino hinchazón; y lo que está hinchado parece grande pero no está sano”.
- Receta masiva de tranquimazin a la judicatura para sobrevivir al trabajo que se les viene encima.

La tontá

Estaba yo en el oficio de mis labores haciendo un pastel de carne en la cocina mientras escuchaba la tertulia de la Ser acompañado por mi fiel Ayla, que cada día esta más contenta de que hayamos formado una pareja de hecho, cuando de repente, una declaración del concejal Juan Marcos Molina ha provocado que se le enderezasen las orejas y girase la cabeza en dirección al aparato de radio con la misma rapidez que si le hubiesen dado la orden de vista a la derecha.

Con el sobresalto casi no pilla en el aire un trozo de carne picada que se caía desde la encimera, aunque al final lo ha engullido eficazmente antes de que llegara al suelo, una de las pocas ventajas de tener perro o perra.

“De cada diez europeos en paro, nueve son españoles”, ha sentenciado el ínclito concejal del PP en la aradio y se ha quedado tan fresco.

Mi perra - que reparte su insidia a partes iguales con ardillas y gaviotas- señala que una tontería por mucho que se repita no deja de ser una tontería, por estos lares tontá, y que a lo sumo puede devenir en extravagancia pero hasta ahí.

Si en este caso la tontería la dice el jefe -Rajoy dixit Pleno monográfico sobre la crisis y el empleo en el Congreso de los Diputados - que la repitan los subordinados de provincias solo demuestran lo diligentes que son, pero la materia prima de la bobada no se transforma.

¿De donde ha sacado eso? me dice mientras me afano en batir el puré de patatas. Y a mi que me cuentas le digo –que mi capacidad de sorpresa ya no ha sido nunca la misma tras las cifras de la manifestación popular pidiendo el AVE para Albacete-


A mí –dice ella- las cuentas no me salen. Si tenemos 3,5 millones de parados y hay 18,412 millones de parados en la UE como puede España de tener 9 de cada diez parados? Tendríamos más de 16 millones de parados y yo estaría asilada en le Arca de Noe –no sospecha lo poco que le falta-

Eso va a ser porque ha debido referirse a la eurozona le digo yo por quitar hierro al asunto. Tampoco –caracolea airada- que en la Unión Europea de los 16 el número de parados son 13 millones y estariamos con más once millones y medio de parados

A lo mejor se lo ha inventado Rajoy que con eso de poner horas y minutos a las dimisiones de todos menos de los suyos y con la pájara gallega anda desorientado –le comento echándole un poco de ácido al comentario a ver si se conforma-

Ni por esas. Yo quiero saber de dónde ha sacado eso porque me gusta ser una perra informada y con criterio.

Ea, malo burra, ya se ha puesto la susodicha en plan reivindicativo. Así que mientras dejo gratinar el pastel de carne me pongo al ordenador para resolver las dudas informativas de mi animala.

¡Y lo encontré! Mariano y Juan Marcos Molina se refieren a los datos tumbativos. ¿Tumbativos -me dice-, eso es la gracia divina esa del Opus Dei?
-Definivamente hasta la enciclopedia se la voy a tener que esconder-

Quiero decir que se han referido a los datos del ultimo semestre, segun los cuales –afirman- nueve de cada diez nuevos parados en la UE son españoles.

Pues a mí me siguen sin cuadrar se reafirma, aunque les advierto que tampoco debe esperarse mucho de una perra, por muy ilustrada que se crea, pero como siempre tiene que quedar por encima igual que el aceite me ladra enfadada: “Da igual con la que está cayendo esto es una tontá y aquí de lo que se trata es que al PP sea de la capital o de provincias siempre se pasa de frenada”.

El Elefante de Saramago

Mi perra defiende la superioridad moral del reino animal sobre el humano y especialmente el de canino que es el suyo.

Esta reflexión me la ha hecho esta tarde cuando al final he descubierto donde se ha pasado las últimas dos semanas en la hora de siesta en las que desaparecía sigilosamente.

La muy ladina se ha leído debajo de mi cama el elefante de Saramago, no sé si porque creía que la iba llevar de picos pardos a la inauguración de la Casa de la Cultura al anunciar su visita el escritor a Albacete, aprovechando que nos habían cerrado el Parque por los fuertes vientos.

Al final no ha podido ser y ni hemos ido nosotros a la inauguración ni Saramago ha lucido junto al edificio que lleva su nombre en Albacete, por lo que las reflexiones de mi perra sobre el viaje de un elefante desde Lisboa a Viena me ha tenido como contertulio sustituto, ocupando el lugar de un premio Nobel de la letras - lo cual no deja de ser un honor-

Como estoy convencido de que se ha visto defraudada en sus expectativas, me ha dado una larga cambiada y solo ha compartido conmigo algunas de las esencias reservada para Saramago. Al igual que él, mi perra es pesimista sobre el futuro del ser humano, aunque mientras el portugués crea que sólo de mano de los pesimistas puede tener solución este mundo, mi perra envida más a este mus existencial y lo da categóricamente por perdido.

El elefante de Saramago – me alecciona seria- sólo aprende por bondad y porque tiene el respeto de su cornaca indio. Una vez consumido su forraje se abandona a la providencia de su sustento para el día de mañana. No come ni bebe más de lo que necesita, no acapara ni especula, ni siquiera tiene la tentación de invertir en el mercado de futuros de forrajes, ni monta redes paralelas para el blanqueo de hierba ni engaña con alimentos que no existen en paraísos herbáceos opacos.


Mi perra augura que nuestra destrucción vendrá determinada por la incapacidad para aprender de las enseñanzas de nuestros antepasados y de su historia. Por levantar durante siglos imperios y civilizaciones que dejamos caer para construir nuevas sociedades que depredaremos igual víctimas de la ambición y de la desigualdad.

Lo único que lamenta mi perra es que en este viaje al infierno nos van a tener que acompañar porque les pierde la fidelidad y que al final serán los insectos los que heredarán la Tierra, y aunque no les quita mérito por su inteligencia, los considera inferiores porque no saben disfrutar de la vida, es decir, y suspira que los pobrecitos carecen de sabiduría.

Y así se ha quedado ella, contrita por no haber podido ver a Saramago, aunque luzca en Albacete su nombre, y resignada, convencida de que seremos incapaces en esta ciudad y en el resto del mundo de aprender de su lúcido pesimismo.

Querida Samanta, no es eso

En la Facultad de Periodismo predicaban lo vocacional de este oficio - circunstancia no necesariamente buena- y su práctica auguraba ajustarse más a los votos franciscanos de pobreza, castidad, humildad y obediencia que a profundos debates éticos sobre la objetividad, independencia, veracidad y relevancia además de la disquisición entre lo importante y lo interesante.

Sobre la pobreza no hay mucho que decir. Las nóminas de periodistas y las condiciones laborales hablan por sí solas en no sé cuantas batallas perdidas por este espíritu individualista del que somos victimas y verdugos.

Sobre la castidad tampoco haremos prolijos comentarios que nos desviarían del tema por lo que cada uno y una se apañe y quien a Dios se la dé San Pedro se la bendiga.

De la obediencia sabemos que en todos los sitios cuecen habas y también existe lo de la cadena de mando, así que si coges berrinches los puedes despachar en la consulta del doctor Johnnie Walker que tiene la consulta siempre abierta como las tiendas de 24 horas.

¿Pero y sobre la humildad con el mandamiento para el periodista de no ser protagonista de la noticia?

Viene al caso esta reflexión tras leer y ver como la Cuatro y la periodista Samanta Villar se va a pasar 21 días sin comer para “comprenderles mejor sin juicios, sin prejuicios, con una mirada limpia a los enfermos de anorexia. – Eso sí vigilada por una doctora para que la vida del artista no corra peligro-

Fíjate que como a veces me despisto, yo sí creo que esta experiencia profesional sería más digna de pronunciamiento público por la Asociación de la Prensa de Madrid que lo del Gran Wyoming en su metida a la Sexta, más que nada porque el susodicho jamás se ha reivindicado como periodista.

¿Es necesario someterse a esta tortura como método de conocimiento y aproximación a la realidad de la anorexia o por el contrario, se trivializa y “espectaculariza” la información y por tanto se degrada?

¿Merece el reportaje y sus víctimas que sea acompañado de tal guarnición?

Pues yo creo compañera Samanta que no.

Todo mi respeto por tu trabajo y valentía pero no es eso.

¿O la próxima vez te vas a pinchar con una jeringa infectada para informar sin prejuicios sobre la vida de los enfermos de Sida, te vas a dejar humillar y golpear para informar con objetividad sobre el derribo de la autoestima que sufren las mujeres maltratadas, vas a empezar a esconderte por las esquinas limpiando semejantes los días de luna llena para comprender mejor las mentes perturbadas de los asesinos en serie, te vas a amputar los pechos para explicar en una crónica existencial lo que sienten las pacientes masectomizadas?

Ignoro si estamos ante un caso de obediencia debida para la realización del reportaje. Si es así me comprometo a una campaña para salvaguardar tu dignidad profesional, pero si es una ocurrencia tuya o de algún guionista paciente crónico del share, eso deberías mirártelo.

Más que nada porque estas cosas –me niego a llamarlo género- al final se desmandan y hay informaciones que merecen la pena y otras que de la forma en que hacen no. Querida Samanta, no es eso.